Es ist nicht all zu lang her, da bekam ich mit, dass jemand seine Stoma-Operation hatte.

Ein neuer Mensch hier auf dieser Welt mit einem künstlichen Darmausgang.

Und als ich das hörte, war ich für einen kurzen Moment wieder dort. Im Krankenhaus.

Ende Januar des letzten Jahres.

Als ich mein erstes Stoma bekam.

Die ersten Tage nach der Operation.

Als alles weh tat und ich dachte, ich könnte nie wieder aufrecht laufen.

Als es sich anfühlte, als wär ich falsch zusammen genäht worden.

Und dann war ich wieder in diesem Badezimmer. Nur für Stoma-Träger.

Und da war dieser Geruch in meiner Nase; ein beißender Geruch; ein Geruch frisch Operierter; ein Geruch von Kampf und Stärke und Mut.

Ich sah mich, wie ich gebeugt auf dem Stuhl saß. Die furchtbar einfühlsame Therapeutin erklärte mir die unterschiedlichen Beutelarten und Möglichkeiten; modellierte mit Paste und zeigte mir Hautschutzsprays.

Und ich versuchte die Zähne zusammen zu beißen und stark zu wirken. Nickte tapfer bei allem was sie sagte und hielt die Tränen zurück. Obgleich ich einen erbärmlichen Eindruck gemacht haben musste, mit meinem gebeugten Gang, den verbundenen Händen, wo die Infusionsnadel drin steckte und dem Rest Zahnpasta an meiner Lippe vom flüchtigen Zähneputzen.

Und irgendwann, nach gefühlt einer Ewigkeit, schlurfte ich dann zurück ins Zimmer. Zog meinen Pullover über den Beutel; denn aus den Augen aus dem Sinn. Und dann versuchte ich irgendwie damit klar zu kommen. Mit meiner neuen Realität.

Es ist nicht allzu lang her, da bekam ich mit, dass jemand seine Stoma-Operation hatte. Ein neuer Mensch hier auf dieser Welt mit einem künstlichen Darmausgang.

Und mein Herz wurde schwer und meine Augen versanken für einen kurzen Augenblick in Tränen.

Ein weiterer Mensch, der so stark sein muss.

Ein weiterer Mensch, der kämpfen wird; der all das durchstehen muss. Vielleicht ein bisschen anders und doch gleich.

Ein weiterer Mensch, der all das nicht verdient hat und dem dennoch, am Ende keine Wahl geblieben ist.